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What goes around, comes around — Privado.

Mensaje por Adam Z. Crane el Miér Feb 26, 2014 4:34 pm


Algunas cosas siguen su transcurso, sin importar las circunstancias que rodeen la ciudad en la que ocurren, o los sucesos que envuelven la vida de los involucrados. Es como si fueran historias atemporales, que se repiten en un círculo vicioso. Una burbuja ponzoñosa en la que te acostumbras tanto al aire, que salir de ella sería un suicidio. De sólo pensarlo, Adam tenía un escalofrío que le calaba la espalda. No le gustaban las cosas pendientes, y ese tipo de caso era de los que jamás concluirían. A no ser que un balazo, una puñalada o tirarse por un balcón se vieran como salidas tentadoras y potenciales. En otras palabras, a no ser que tuviera que hundir los dedos en algo viscoso y de un pútrido aroma. Se preguntó si la gente le vería cara de forense. Colgó el teléfono, fallando en encajarlo con una torpeza impropia de él.

Había dos cosas que le irritaban en ese instante. La primera: saber con qué escena se encontraría al llegar al borde de los suburbios de WhiteChapel —ojo, que es suburbio inglés, así que quejarse sería un insulto para los barrios orientales y el Bronx —, tomando en cuenta que debería saludar a los yonkis de turno. Con saludar, nos referimos a darles el dulce habitual para que continuen soltando la lengua. Así todo funcionaba, pero no dejaba de ser nauseabundo. La segunda, es que el recipiente del café estaba manchado, escurría por una de las esquinas. Así que, con el ceño fruncido, observó el bebestible que le había traído el desdichado de turno. ¿Tendría Parkinson el pobre? ¿Síndrome de abstinencia? Tal vez debería conseguirse una novia; hay ciertas costumbres que dejan sus secuelas.

Desistió de la idea de consumir la bebida, total, la sed no lo había matado hasta ahora. Y verse desesperado por un trago lo haría matizarse con el ambiente. Pescó un taxi y se dirigió a la vivienda de Angelique Way. La llamada anónima —denominémosla así, para que nadie resulte ofendido —reportaba un nuevo caso de violencia intrafamiliar en el domicilio de costumbre. Unos gritos catastróficos, disturbio de la paz y contaminación acústica y moral. ¿Cómo esto podría importarle a Crane? No se confundan y crean que por ya conocer a la morena detrás de la puerta, le bajó el altruismo. Tampoco es navidad aún. El asunto, es que la advertencia de la comunidad hacia su teléfono, había mencionado drogas. Y no de las baratas que vienen con raspado de muralla. Sino de las duras, esas que significan millones en las manos grasientas de un "emprendedor". Un simpático personaje que venía a darle los buenos días, buenas tardes y hasta buenas noches a Scotland Yard. Si no parece suficiente, hay un desliz confidencial en todo esto. Marcas pandilleras cutres cerca de cierta escena del crimen. Sí, una muy peculiar que habrán escuchado por estos días. De ser el caso contrario, instrúyanse.

Suspiró, ráscandose el cuello. —¿Señorita Way? —. No se podía dar el lujo de golpear, que con lo sensible de algunos vecinos, se podría creer que se llevaba a cabo un ajuste de cuentas.


What a  senseless denial
YOUR VIOLENT LACK OF VIRTUE
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Adam Z. Crane


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